Brûle

Longtemps elle a trimballé son petit livre noir, celui qui servait de registre des moments préférés, de listes de personnes aimables à aimer, de bloc note de mots à apprivoiser et à utiliser. Le petit livre noir a semblé un jour bien difficile à porter, il lui brûlait les doigts. Elle l’a brûlé. Elle préfère brûler que jeter, c’est joli un feu non? Brûler pour les quelques minutes solonelles que cela entraîne de regarder partir en fumée une page de sa vie. Brûler pour être certaine que jamais plus personne n’y pose les yeux.

En fumée, la liste de ses moments préférés. On y retrouvait la lumiere juste avant l’orage, qui fait changer les couleurs dehors. Le lever du jour en forêt et la tombée de la nuit sur un lac. Le son des vagues de la mer dans une mer d’obscurité. Pour pouvoir les lister, il lui fallait les avoir vécu avec quelqu’un d’important ou au minimum, seule avec elle-même. Mais pour pouvoir en vivre encore des nouveaux, il lui fallait brûler ceux là. Elle ne pouvait pas les garder, elle ne voulait jamais plus les croiser dans ses avoirs.

Depuis toute petite, elle aime parfois prendre des façons un peu étranges pour faire des choses très banales. C’est sa façon de mettre un peu de sel sur sa vie. C’est peut-être un peu le genre de trucs qui l’a aidée à rester debout quand elle a senti qu’on voulait la jeter à terre. Que pouvait-elle faire de sa colère alors qu’on lui tirait le tapis sous les pieds? Brûler un vieux t-shirt avec les lettres d’amour du mauvais garçon qui l’avait porté. Symbolique. Appaisant. Qui l’eut crû, le feu qui calme et réchauffe le coeur glacé de juillet.

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